Ступенька,
ступенька,
ступенька.
Кажется, вверх. Но только кажется - вполне возможно, что просто, тупо и пошло скатываюсь на заднице вниз.
Обретенное душевное равновесие показывает неприличные жесты и язык.
Гитара косится, но молчит. Баррэ не берутся. Митяев, Визбор, Хелависа и Ященко плачут и переворачиваются в кроватях. Я уже не говорю про остальных.
Пора справляться со своими надуманными фобиями, мой юный чопорный друг. И называть вещи свои...хм. Хотя бы для начала просто называть.
"Не верь в повороты пути, не верь в доброту дураков."
Красное на черном.
Угу.
Ага.