лыт

Калаш
Храбрый сэр Винси. На замок Камелот напали. Король Артур собирает нас за Круглым столом!

Winseros
Как всегда - замок осаждают, а он жрет!

Калаш
Нельзя прервать святую трапезу.

Калаш
Тем более мясо вражеского короля под соусом

Winseros
М-м-м! Вкусно, как орбит мясо вражеского короля!

@музыка: Пикник - Пикник

---

вот вопрос.

Почему некоторым моим друзьям просто необходимо иногда ебать мой мозг? Он что, как-то особенно соблазнительно выглядит на фоне прочих? Этакий Брэд Питт среди других, скучных и уродливых, носителей серого вещества?

---

лытдыбрище

Хм, кстати, мне тут заявили, что на этой фотке я похож на некоего Эштона Катчера. Народ, никто не в курсе, кто это?) А то пытаюсь сообразить, комплимент это был или очень даже наезд))

@музыка: Алиса - Красное на Черном

---

Помилуй, Господи, того, кто дал моей траве огня, помилуй, Господи, меня...

Да, не горит, но знаешь, вполне канает, гордую птицу-Феникс в груди растит. Август меня, наверное, доконает, если не умудрится согреть-спасти. Держится город: "Живы?" "Конечно живы", - он еще молод, весел, умен и груб. Я выбиваю звонкую альтер-джигу на ржавых струнах водопроводных труб. Светится город, бьет по лицу жарою, все не желает двери мне отпереть. Я устаю быть вечным его героем в этом театре кукольных оперетт. Солнце висит на небе янтарной сливой, кошка на рынке спит во втором ряду. Если кто рядом - значит, уже счастливый, нету - не страшно, значит, еще придут.

Просто я знаю - скука сродни бессилью, я не люблю, когда говорят "плевать". Просто мне что-то снова поет Васильев, мол, так и быть, останемся зимовать. Раз я живу одной ювелирной жизнью, то проживу ее, тупо людей любя. Словно бы кто-то шепчет - "Давай, держись мне, если уйдешь - то как же я без тебя?". Дарят мне птицы несколько славных арий, явки-пароли выданы точно в срок. Эй, джентльмены, выдайте мой сценарий, я допишу там пару веселых строк.

Город ложится тихой вечерней лентой, ветры мне что-то шепчут наперебой.
Если позволишь, Боже, побыть хоть кем-то,
Я попрошу немного побыть собой.

@музыка: Сплин - Пластмассовая Жизнь

---

x2 (Дуэльное #3)

Я помню, шептал мне о чем-то прибой,
(А мне - раскаленные камни пустыни)
Я помню, что спорил о чем-то с луной
(Я - с солнцем, что скоро, заснувши, остынет)
Я помню молчанье неведомых стран
(А я - теплоту обветшалого дома)
Я помню, как больно от сабельных ран
(Я помню, как сладко от крепкого рома)

Я помню - весна, и мелодией - Бах
(Я - осень, и что-то из русского рока...)
Я помню те губы на теплых губах..
(Я был одинок без конца и без срока)
Я помню цветные и странные сны.
(Я помню - они, ускользая, смеялись..,)
Я помню - тогда поменялись мы с ним.
(И я вспоминаю - мы с ним поменялись..)

Я помню лукавую пляску зеркал
(Я помню безумный полет отражений)
Я помню, как тени я звал и искал
(Я помню - искал чьи-то легкие тени)
И я вспоминаю - играл русский рок
(А я пропадал в переменчивом Бахе)
И я вспоминаю, что был одинок
(А я помню слезы ее на рубахе)

Я помню, был терпок крепчающий ром,
(Я помню горящие раны от сабель)
Я помню, был теплым ветшающий дом
(Я - страны, что были прозрачнее капель)
Я помню, как солнце заснуло на дне
(Я помню, что спорил о чем-то с луною)
Я помню пустыню и шепот камней
(А я помню море, и шепот прибоя...)

@музыка: Брейнсторм - Ты не один

---

чуть ли не февральское, но ох-как-же-в-тему

Грохочущие вагоны медленно проносились по натужно скрипящим рельсам. На нас пахнула запахом ладана, машинного масла и еще почему-то домашних котлет. И я в очередной раз понял, как я хочу обратно.
Уолли сидел рядом со мной, закинув концы полосатого шарфа за спину. Старая, потертая тюбетейка хранила следы битвы с Западными Ветрами, усталое лицо неподвижно смотрели на небо цвета молодых ракушек, но зеленые глаза мерцали тем же огнем, что и в тот день, когда десять совершенно незнакомых друг с другом людей переступили порог Дома-На-Все-Времена.
Вирджиния, сидевшая на бревне чуть подальше, тихо выдохнула.
-И это все? Столько приключений, столько мечтаний, столько новых открытий. И теперь - все? - она окинула взглядом скособоченные фигуры усталых ребят. Прах Самого Главного Злодея медленно разлетался по ветру серыми хлопьями. Портал в Наш Мир висел сапфировым экраном, призывая к себе.
-В Пророчестве было сказано, что, победив злодея, мы обретем Дом, и будем счастливы - сказал Ов, машинально набивая табаком из листьем уриллы свою красную трубку. - Но почему-то я не чувствую счастья, возвращаясь домой.
Вдруг Уолли засмеялся. Это не было похоже на тот безумный смех у вершины Самадарских Гор, на тихое, исступленное хихиканье в Коридоре Мердиго...это был смех человека, с плеч которого спал груз лидера, и все вдруг разрешилось само собой.
-Господа. Несмотря на то, что вы столько раз спасали мне жизнь, я с уверенностью заявляю - вы полные, неисправимые, но все равно горячо любимые придурки. Если вы разуете свои бесценные глаза, то может быть поймете, что мы уже шесть месяцев как дома... - с этими словами он раздавил стеклянный шарик, висевший у него на шее, погасив сапфировый портал.
Навсегда.

@музыка: Who Knows - Love

---

Дуэльное#2

Довольно-таки коряво написанный ответ, долго не хотел выкладывать

Знаешь, нынче такая жара, хоть убей - я не жалуюсь, нет, ну что ты! У меня на балконе живет воробей - небольшой такой, желторотый. Не летает, все ходит и смотрит в стекло, я никак не пойму, в чем дело - то ли злые мальчишки подбили крыло, то ли просто тоска заела. Он глядит в небеса и свистит о своем, знаешь, так мелодично-тихо. А о чем он поет...да не знаю, о чем - может быть, о своих воробьихах?

И когда наконец я сегодня усну, убегая от злых заморочек, воробьиного взгляда случайно коснусь и, навеян дыханьем ночи, мне приснится безумный, бушующий сон, легкий, словно весенний ветер. Будто мы полетели, мы вместе - я, он, да еще с нами кто-то третий. И когда поднялись мы уже в небеса, где рассвета вставала башня, воробей обернулся, и тихо сказал: "Видишь, это совсем не страшно." Были странно верны воробьины уста, и светился на солнце профиль. "Ну признайся - когда ты хотел полетать - ты глушил это крепким кофе.... А теперь - нам дорога на кромке утра, не держи себя в этом теле. Расправляй свои крылья навстречу ветрам, ну чего же ты ждешь - полетели!"
Полетел я, нырнув то ли вверх, то ли вниз, бесконечность была как мука... Но шепнул Третий на ухо - "Остановись", на плечо положив мне руку.

"Ты, сынок, - человек. Не противься судьбе, жизнь не купишь за рубль двадцать..."
"-Он летает!"
"Летает. Ведь он воробей. А тебе...пора просыпаться."

Я проснусь, закрываясь от солнца рукой, вспоминая об этом чуде. Я проснусь, и в душе воцарится покой.
Я проснусь - воробья не будет.

Ты мне скажешь: "Мы ум не пробьем, не пропьем, а безумие выйдет боком."
Просто знаю - Икар был моим воробьем.
Ну а Третий, конечно, Богом.

@музыка: Канцлер - Романс Ротгера Вальдеса

---

Втемный лытдыбр

Если под искренностью подразумевается, что люди говорят друг другу неприятные вещи, то это не искренность, а лучший способ растерять всех своих друзей. А то одному ляпнешь, что у него голос противный, другому, что у него изо рта пахнет, третьему, что он хамло недорезанное...

(с) Д. Емец, ТГ

@музыка: Кошка Сашка - Автостопная

---

Дуэльное.

Ночь в июле белеет, светится
Как снег.
Ночь со мною никак не встретится.
Бог с ней.

В небосводе горит и движется,
Черта.
"Ну и как здесь живется-дышится?"
"К чертям!"

Хочет ночь темнотой упругою
Укрыть.
Шепчет ночь: "Научись выстругивать
Миры."

"Ты бы их собирал по капельке
В кувшин.
Все б дела деревянной сабелькой
Вершил..."

И заманчиво это очень, но...
На кой?

Эй, ударь-ка меня отточенной
Строкой.

@музыка: Дмитрий Ружников - Приметы миров

---

Первый

Первый, ответь, я же знаю, ты там на связи.
Первый, тут все мертвы, ну а я - подавно.
Первый, я так безнадежно и крепко связан.
Что это не кажется больше таким забавным.

Первый, я так устал от луны и фальши,
Первый, что будет дальше?

Первый, когда я уеду уже отсюда?
Первый, когда наконец мне откроют двери?
Думаешь, я не верю в добро и чудо?
Хуже, дружище. Я до сих пор в них верю.

Я понимаю, работа там, опыт, и стаж, но
Первый, мне очень страшно.

Первый, тут даже чайки кричат от боли.
Первый, и этих чаек могу понять я
Первый, и я боюсь, то ли смерти, то ли
Монстра, давно живущего под кроватью.

Первый, тут кто-то есть..? Показалось. Нервы.
Первый, ответь мне, первы...

@музыка: Кафе - Товарищ Сержант

---

Экзаменационное

Я встал в полшестого утра, натыкался на стены, пихал в себя омерзительно-сладкий творожок, чуть не забыл дома документы и не успел на пустой троллейбус. Но когда в наушниках три голоса заверили меня, что "мы никогда не умрем", я рассмеялся и просто поверил, что все будет хорошо.

Журналистику, я, кажется, сдал, и при благоприятном расположении звезд может быть даже получу какую-нибудь хорошую оценку. Тема - "Герои, которых мы выбираем."

А потом было очень много позитива, холодный чай, кровать-лавочка и медленный танец под Кипелова на остановке и много еще чего. Алинка, порви там этот мгушный журфак на мелкие клочки, пущай знают наших))

Завтра литература, филфак. 24-го - литература, журфак. *панека-панека* Поматерите там меня какими-нибудь очень грязными словами, ладно?

@музыка: Кипелов - Закат

---

Отыщется тот, кто в лицо дыхнет тебе перегаром надежд...

Что нужно делать за день до экзамена? Правильно, писать свои первые песни. Увидел у SilverFlame чудесный стих "Маяк всех бродяг", и просто не удержался...)

Кстати, что интересно - на свои собственные стихи никогда ничего не пел. Ленив, что ли?

Текст

Маяк всех бродяг

Сияет все ярче маяк всех бродяг,
Созвездье Большого Пса.
Для всех сумасшедших и доходяг,
Смотрящих во все глаза.
Будь ты богат, будь беден и наг,
Душа твоя - на весах.
Тебе ведь сияет маяк всех бродяг,
Созвездье Большого Пса.
Дорога не ждет, а бежит вперед,
Созвездья бегут вдогон.
Однажды настанет и твой черед,
Ты сядешь в тряский вагон.
Отыщется тот, кто в лицо дыхнет
Тебе перегаром надежд,
И ты начнешь свой безумный полет
Подальше от сук и невежд.
Сияет все ярче маяк всех бродяг,
Созвездье Большого Пса.

Ты выбрался из ста передряг,
Ты все исходил пояса.
Казалось, тупик, но это не так,
Остались еще небеса.
Ведь там сияет маяк всех бродяг,
Созвездье Большого Пса.

А вот тут это безобразие можно скачать и послушать, если у кого-то возникнет желание.

---

рыжей

я держу слово, видишь?)

Мы когда-нибудь поумнеем, это, в принципе, неизбежно,
Как несется по рельсам поезд, как в ночи расцветает мак.
Будем думать чуть-чуть скромнее, вместо "нет" говорить "конечно".
В нас появится будто прорезь, ну, как в ящике для бумаг.

Бог подкинет туда заданий, распланиреют жизнь в укор нам
И подскажет, что как, что лучше, даст семь футов под новый киль.
Мы устроимся на диване, будем громко хрустеть поп-корном
Наблюдая, как наши души размотают на кинофильм.

Будем мы отпускать не глядя, и любить выносимо-четко
"This is madness!", no, this is Sparta, остальное - унылый стрём.
Превращусь я в седого дядю, превратишься в седую тетку
Лишь тогда, потерявши карты, рассмеемся и все поймем.

И на старенькой кухне, с чаем, притаится усталый вечер
Нам приснится другая осень, и совсем уж чужой полет

...Но пока мы сперва скучаем, когда нас с тобой кто-то лечит,
А потом - умираем вовсе, если только перестает.

@музыка: Сплин - Весь этот бред

---

Фраевское

Давеча, когда родные выразили свою несусветную радость по поводу моего очередного рождения в денежном эквиваленте, я со злодейским хохотом тут же остановил первую попавшуюся маршрутку и поехал куда бы вы думали? Нет, не в свой свежекупленный фамильный замок в Дублине, а очень даже в книжный магазин.
Когда я подошел к стеллажу со Фраем и увидел цены, со мной тут же произошли две печальные метоморфозы. Во первых, мой злодейский хохот перешел в крайне неэпичный всхлип, а во вторых упоительное осознание собственного богатства с бульканьем перетекло в невыносимое осознание собственной нищеты. Нет, ну где это видано, чтобы тоненькая книжка стоила 410 рублей??? Они что, расчитывали, что Билл Гейтс решит прогуляться по неизвестному краснодарскому магазину в поисках легкого чтива?
Ладно. Приняв во внимание рабочую гипотезу о забастовке энтов в ближайших лесах и, как следствие, усложнения процесса книгопроизводства, я фанатично отоварился. Вспомнив, что глубокой осенью приобрел себе "Волонтеров Вечности," "Простые волшебные вещи" и "Темную сторону", я купил себе "Наваждения", "Власть несбывшегося" и "Болтливого мертвеца", последний, кстати, приятно поразил меня своим весом.
Деньги остались только на обратную дорогу и, возможно, на маленькую баночку стрихинина. А ведь остался еще "Лабиринт Мёнина"!! Маленькая книжка грустно смотрела на меня, цеплялась за прутья стеллажей, и хорошо поставленным контральто подвывала от тоски и одиночества. Но ценник с холодным "410 р." был неумолим. Вообщем, имела место долгая и очень печальная сцена обоюдного прощания, достойная лучших голливудских мелодрамм. Сошлись на том, что я кого-нибудь ограблю и вернусь за ней.
Это я все к чему, гм...А. Собственно, впечатления.

А так же злостные спойлеры.

"Наваждения" - хорошая книжка. Хотя бы просто потому, что оправдывает свое название. Рассказ про Зеленую Воду - целая поэма символов, а для моего непритязательного вкуса больше ничего и не требуется. Автору стали восхитительно хорошо удаваться концовки, и за тот факт, что странная рыба на дне Хурона насылала наваждения своим жертвам как подарок, а не как муку, я готов простить откровенно мэрисьюшный эпизод с подчинением речной воли сэром Максом. Сладкие грезы Гравви вначале показались мне скучноватыми, пока я не понял, что все это лишь обрамление для истории с Черхавлой. История хороша - я-то ожидал, что разговор пойдет о каком-нибудь очередном сказочно-невбубенном городе, ан нет. Капризный город, питающийся живыми снами, м-м-м-м...Единственное, что меня покоробило - то, что ради своего спасения Макс пожертвовал другим человеком вне его желания, и даже не почесался. Йес, я понимаю - он Вершитель, важный засранец, и вообще - но как можно после рассуждать о свободе, когда ты обрек другого человека на вечное существование в наваждениях - пусть и неописуемо сладких - ради собственной шкуры? Эх, бедный, бедный сэр Макс.

"Власть несбывшегося" - да простят меня любители, но книга - откровенно неудавшаяся. Насколько уж я люблю Фрая, но либо у Мартынчик была депрессия во время написания, либо я, как обычно, нихрена не понимаю в тонких материях и высших замыслах.
Историю про эпидемию анавуайны я назвал бы хорошей просто потому, что автор не побоялась ее написать...Но стрелять-колотить, если уж ты пишешь про страшные болезни и массовые смерти, так будь добра - обоснуй! Страшно покоробил диалог, когда в самом конце истории Джуффин радостно распахнул окошко Максу, и сказал, мол - "Смотри, сэр Макс, никаких трупов, никаких калек, все хорошо, птички поют, солнышко светит, ВКП(б) продолжает свою нелегкую работу на очередном выездном заседании! А, кстати, тут во время этой эпидемии 20 тыс. человек умерло, но это фигня, даже не заметил никто, так что забей." Я сам люблю позитивные книги, с легкой атмосферой, но как-то быстро все оклемались от смерти 1/5 населения Ехо.
Что насчет гугландских топей - и хорошая ведь история бы вышла, но конеееец....Засунуть вампиров в свой собственный, родной мир, отдав на растерзание людей, которые и защититься-то от кровососов не могут, просто потому, что ты там больше не живешь. Отвратительно, на мой взгляд. Неудачней концовка могла бы быть только в том случае, если бы сэр Макс метнул в них свои Смертные Шары и приказал больше не быть вампирами. Ну, слава Богу, пронесло.
Про убийство коменданта я вообще молчу. Что за судья Дрэдд, проснувшийся в старом добром Максе? Да в жисть не поверю, и никакие аргументы по поводу его ПРЕДНАЗНАЧЕНИЯ меня не проймут.

А вот Болтливый Мертвец рискует стать моей любимой книгой. Четыре великолепно подобранных истории, каждая - вах, вай доооод и вай мээээ в одном лице. "Тайна Клана Дубовых Листьев" вполне может стать началом для самостоятельной книги. Такая задорная, юная и веселая, несмотря на мрачноватые, в некотором роде, события и поступки. И что самое хорошее - в ней куча атмосферы и полное отсутствие Смертных Шаров. Рассказ с одноименным названием "Болтливый Мертвец" подкупил меня одним - тайным орденом, основанным Джуффином. Раскрываю один свой страшный бзик - меня можно подкупить самым завалящим секретным обществом, именно поэтому я так люблю гаррипоттерский Орден Феникса, и теперь еще этот фраевский безымянный орден, хотя, в принципе, и там, и там сюжет был сосредоточен на другом и тему си...гм, Тайных Обществ до конца-то и не раскрыли. (если кто-то что-то понял - тому пряник)
"Наследство для Лонли-Локли" - это вообще нечто особенное. Смесь "Семейки Аддамс", детектива и доброй сказки. По крайней мере, это так мне представилось. Даже говорить ничего не буду - просто очень хороший урок на тему того, что нельзя судить людей по первому впечатлению, и что даже в самом хреновом человеке просто обязано быть что-то хорошее.

Я специально торжественно отступил на абзац, потому что "Книга Огненных Страниц" того стоит. Раньше я нередко говорил, что "Лабиринты Ехо" - это прежде всего уютные книги, но теперь думаю, что они прежде всего сильные. Это очень странный, очень четко выписанный и довольно-таки жуткий рассказ, при прочтении которого твоя собственная реальность начинает плыть перед глазами. Каково это - жить в иллюзии, наваждении, и видеть, как твоя жизнь медленно рассыпается на клочки? Метаться, пытаться все исправить, а потом медленно терять надежду, впадать в апатию, разочаровываться в людях - а потом брякнуть "Гори все синим пламенем!" и окончательно уничтожить то, что когда-то любил. Оказаться в своем мире и просто плакать на тротуаре, и слышать, как ветер нашептывает тебе стихи...почти умереть, и вдруг - проснуться!
Многие очень не любят эту книгу, но я смело могу повторить слова одного жжшника - именно с этой книги для меня начался непопсовый, немэрисьюшный Фрай. Несмотря на мрачность, в этой книге очень много чудесного. Например, прекрасна фраза Джуффина, когда он сказал, что каждый человек живет в той реальности, которую выбирает себе сам. И вообще, очень малкавианская сама идея Книги Огненных Страниц, этакая квинтэссенция поэтической мании величия - разрушить в жизни человека все, а потом, когда он останется ни с чем, подсунуть ему свой стих, как последнее успокоение - мол, так лучше проникаешься высокой поэззией...

Вообщем, в любом случае, не жаль потраченных денег. Вот прочитаю "Лабиринт" и примусь за Хроники.

@музыка: Канцлер Ги - To Friends

---

Королевство Холста

*зарисовка по просьбе одной леди*

В Доме-на-Все-Времена, где хранятся мои миры, очень много дверей. Есть там двери из мореного дуба, окованные серебристыми полосами из неизвестного металла, с ручками, отлитыми в форме голов драконов или химер. От них так и веет полутемными тавернами, звоном клинком, неприступными принцессами в заточенных башнях и драконами, которые пьют чай ровно в пять, но никогда не моют рыцарей перед едой. Есть - полупрозрачные, лукаво шепчущие что-то глубинам вашего подсознания, непредсказуемые, манящие, остывающие рунической вязью на изнанке век. Они обычно ведут в места более интересные, полные аметистовых небес, зыбкого сахарного песка под ногами, странных попутчиков и неожиданных концовок. Есть двери - обычные на первый взгляд, с облупившейся синей краской и надписью "Лаборантская" на покосившейся деревянной табличке. Но опытные Бродяги из нашего Мира, натолкнувшись на такие двери, радуются больше всего, потому что твердо знают - в мире, кокетливо скрывающим свои секреты и кажущимся банальным, порою и происходят самые удивительные чудеса.
Но речь не об этих дверях. Считай это затянувшимся предисловием, бывающим порой больше, чем само повествование. Сейчас я прошу тебя обратить внимание вот на эту дверь - да-да, на эту. От нее исходит медовый запах свежеразведенной гуаши и смолистая свежесть бересты. Выглядит она пестро, как попугай на карнавале - кажется, что какой-то неловкий бедняга, споткнувшись, опрокинул на нее полутысячу ведер самых разнообразных красок. О, а видишь надпись "Окрашено"? И написана она не чем то, а самым обыкновенным пальцем - и эти небрежные разводы на поверхности двери выглядят самым реальным из всего здесь. Не знаю, где теперь автор сей надписи, но уверен, что палец, испачканный краской, он так и не отмыл...

Открыть дверь...

А если ты зайдешь (не толкнув дверь - нет-нет, ни в коем случае! - а именно повернув ручку в виде горделиво вздернутого собачьего носа), то увидишь бездонное низкое небо, в котором будут купаться цвета. Целый калейдоскоп беззаботных красок, сбивающихся в косяки и плывущих по небесной глади. Все они будут с интересом смотреть вниз, на раскинувшийся город, куда посмотришь и ты. Тебе может повезти оказаться в любом месте этого странного мира - например в Асмартале, Ярчайшей и Величайшей столице Королевства Холстов. Здесь, закутанные в изящнейшие натюрморты, бродят напыщенные вельможи с позолоченными кистями и красками из слез акварельных фей. Если им надо присесть, они просто берут, разводят в небе нужную краску, и несколькими небрежными мазками рисуют беседку. Но вот беда - у них получаются роскошные, но часто очень неудобные сооружения, ведь любое, даже самое малое творение - лишь отражение художника. Но они, чтобы не терять достоинства, все равно забираются в них и пьют нарисованный кофе из коричневой масляной краски - не самый лучший, но вполне приличный для дворянского общества. Ничто на лице не выдает их неудобства, и простые жители, коих здесь тоже немало, с завистью косятся на них. Конечно, они тоже могут нарисовать себе все это, но их краски часто хватает только на деревянную лавочку со спинкой и тающий во рту капуччино. Так вот и завидуют, не понимая, что им-то везет гораздо больше.
Сам Асмарталь нарисован так давно, что нынешнее население даже не знает, кем. Здесь мирно дремлют древние замки из темной гуаши, настолько яркой, что нарисовать такие сейчас не представляется возможным, даже если вручить тонну краски и кисти с шерстью янтарных скакунов лучшим мирописцам. Говорят, что где-то здесь обитает, летая по дымной изнанке вселенского холста, Первая Кисть, создавшая, по легендам, этот мир. Если хочешь, можешь стать почетным гостем в этом древнем городе и окунуться в эту красочную атмосферу гуашевых тайн и акварельных секретов.
А можешь - если решишься - пройти по радужным тротуарам этого города, и кто знает - тебе может повезти, и ты найдешь дрожащую от холода одинокую кисть, которая после станет Твоей...

Но если, шагнув через порог, ты обнаружишь под ногами бесконечные россыпи разноцветного песка - знай, ты в Сар-Варааве. Здесь ты не найдешь пышных дворянских нарядов и терпкого привкуса старины и интриг. В этом городе, под сенью тщательно заштрихованных небоскребов живут энергичные и целеустремленные люди. Они тоже рисуют, но не красками и кистью - ведь очень скоро ты поймешь, что песок под твоими ногами - это миллионы сточенных цветных карандашей.
Жизнь бьет здесь ключом, ведь Сар-Вараав - город науки и знаний, и умение рисовать здесь используется не для праздных развлечений. Здесь куются великие изобретения - машины на грифельной тяге, циркули-порталы, ворчливые окна, отражающие помыслы собеседника - и многое, многое другое. Смотри, видишь того немолодого мужчину в буром костюме из самых остро наточенных цветных карандашей? Пусть тебя не обманет насмешливый взгляд серых глаз и нетронутая сединой рыжая шевелюра - перед тобой Его Величество Саймон Бак, король Холстов. Удивлен, почему он не сидит в Дворце Пейзажей, самом прекрасном сооружении Асмарталя? Дело в том, что, в отличие от своих многочисленных предков, Саймон ненавидел дворцовую жизнь во всех ее аспектах. Он был неважным правителем, но прекрасным ученым. И наконец, бросив все на своего Визиря, Хранителя Бутылки со Скипидаром, он переехал в Сар-Вараав, и живет теперь здесь, работая в НИИЦВИН (Цвета и Науки). Первое время сотрудники жутко смущались, путано называя его "Ваше величество, доцент Саймон", или "Доцент Саймон, Ярчайший и Величайший". Но со временем как-то попривыкли.

Можешь ты попасть и в Шармаг, но лучше не попадай, ладно? Здесь рисуют углем, и это довольно мрачное место, полное скользких желаний и неверных помыслов. Кто-то считает, что в нем есть свое неповторимое очарование, ведь самые глубинные интриги плетутся именно здесь. Как-то очень давно, мэр этого города, хитроумный Виббо Нермитс захотел завладеть Бутылкой со Скипидаром, и перекроить этот мир на свой вкус. Вполне себе такая легенда великой Войны, ты не находишь? Подозреваю, что похожие есть во многих мирах. Кончилось тем, что нынешний Король Холстов закрасил дверь в этот город. По легендам, когда-нибудь жителям Шармага с помощью своего угля удастся изменить узор на воротах, и вырваться, и тогда королевству Холста придется снова защищать этот мир от злобных помыслов нестареющего Мэра.

И, конечно, ты можешь попасть в Гаэлдор. Ты не увидишь тут совсем ничего чудесного или красочного - здесь мокрый асфальт, и прохладный ветер, и осенние листья, и запах грозы. Здесь люди не думают ни о роскоши, ни о науке, ни о власти. Они сочиняют истории - рисуют их прямо на асфальте, и ничего, нарисованное ими, не оживает. Жители других городов сочувствуют гаэлдорцам, считая, что давным давно они чем-то прогневили Первую кисть, и та лишила их возможности изменять реальность творчеством.
Нельзя сказать, что они страдают. Они живут среди этого шепота и этих листьев, у них всегда много дел и мало времени, но они всегда бросают все ради хорошей истории, написанной цветными мелками - ведь самые лучшие истории всегда получаются в перерывах между важными и неотложными делами. Их цветные истории тут же смываются дождем, как будто их и не было. Многие смеются, говоря, что жители Гаэлдора живут без смысла, тешась лишь своими иллюзиями.
Но тогда почему в этот город приходят так много странных людей из других Миров, и почему их лица, ровные и загадочные, словно нарисованные мелом, при взгляде на этот город светятся непередаваемой смесью нежности и узнавания?

@музыка: Кирилл Комаров - У входа в рай.

---

Откуда ты знаешь, как умирают ангелы, будь им пусто!

Играю громко, поется скверно, запрячу март у себя в глазах, я знаю, мы родились наверно на разных северных полюсах. Наточит время свой ржавый ножик, уйдем тропинками наугад, смеешься: "Вы очень с ним похожи", я скалюсь - "О, я, конечно, рад". На сизом небе - следы пожара, осколки света на синь сукна, "А вы вполне неплохая пара, я как-то видел вас из окна". Я бьюсь с тобой, как с болезнью бился - мой плеер, сон, аспирин-упса. (Не дрейфь - не то что бы я влюбился, мне просто не о чем стих писать.)

Играю громко, на окнах - пламя, поется хрипло, но на ура. И снова в душу мне лезет память, как перелетная мошкара.
На крыше - танго, смешно, опасно, горит, целует в глаза заря. И может, было все не напрасно, и может, было-то все не зря. Чаи на кухне, плоды поспели, смеемся смехом святых детей, "Сереж, мы, кажется, повзрослели", о да, конечно, куда взрослей.

Играю громко, поется пусто, на спящем небе следы от пуль, не бойся, это уже не чувство, а просто гребаный мой июль. Да брось - какое же это горе, обычный мелкий такой прострел, я просто снова забил на море, а значит - снова не загорел. Я верю в сказки - тайком, отчасти, но так, что глупо уже менять. Тебе сейчас пожелаю счастья, а значит, будет и у меня. И просто я ничего не знаю, и просто ты говоришь о нем. Мы если встретимся, то узнаем, а может даже еще кивнем.

Играю громко, поется басом, лицом по желтому кружеву.
Ты только, милая, улыбайся.
Иначе я не переживу.

@музыка: Башня Rowan - Август. Больная птица.

---

профсе

Wins (15:55:30 4/07/2008)
У меня на балконе живут две улитки. Их зовут Энтропия и Неизбежность.
Ann (15:55:44 4/07/2008)
О_о
Ann (15:56:26 4/07/2008)
нет, ну у меня тоже раньше улитка жила, но ее тупо звали Уля...
Ann (15:57:02 4/07/2008)
*чувствует себя стрёмной*


Но пост даже нифига не про это)
Кажется, мне семнадцать, и это офигеть как мало и офигеть как много.
Меня поздравили столько людей, сколько требовалось, чтобы превратить этот день в настоящий праздник подъема и неперебиваемого дебильного хихиканья. И столько людей, что благодарить здесь каждого по одиночке - дело долгое. Просто всё, абсолютно всё от теплейших постов в дневниках, до смсок про людей и апельсиновые корки, и видеозапись из лагеря трехлетней давности, этот дивный кусок прошлого, который я давно мечтал получить - прекрасно.
Я кажется, докатился - счастлив, не отмечая и сидя дома без торта и прочих радостей - просто потому, что обо мне помнит столько людей. Это пипец как важно для меня, действительно.
Я хотел написать какой-нибудь свой стих, а потом понял, что хочу кинуть чужой.
Спасибо вам за вас, ребята)

Я напишу тебе песню
Про это теплое море
Оно весьма своенравно; пока мы поем,
Оно останется с нами.
А мы – народ корабельный,
Мы не снимаем тельняшек
Ни за обедом, ни за разговором,
Ни ночью, ни днем,
Ни зимой, ни весной.

Моя большая лягушка
Живет в заброшенной лодке
И через трещины в днище глядит
На это теплое небо.
Когда ей станет печально,
Она наденет тельняшку
И, оттолкнувшись от берега, приземли-
-тся на палубу нашего корабля.

Ослепительно белый солнечный апельсин
Налит изнутри оранжевым соком,
Когда он лопнет – стечет к горизонту,
И в небе развесит дырявые черные флаги ночь.

Я напишу тебе песню
Про корабельное счастье,
Про ослепительный солнечный апельсин,
Про полосатые флаги тельняшек.
Моя большая лягушка
Глядит в зеленую воду,
Она сидит на корме,
Она плывет к островам,
Ее теперь зовут Магеллан или Кук.

Когда ей станет печально,
Она нырнет без оглядки,
И как только она достанет до дна
Случится метаморфоза.
Читай народные сказки,
В них много разных лягушек,
А вот такой вот, самой морской, там нет,
Самой золотой, задумчивой самой…

Кто услышит однажды нелепую сказку мою,
Коснется воды в любом водоеме
И превратится в морскую звезду,
Кто - в морского конька, кто - в морскую корову,
В морского ежа, в морского зайца,
Морского волка…
Морского змея…

(с) achi_lova

@музыка: Драконь - Море мое

---

Баллада морских медведей

Вчера вот задумался, что бы я представлял, если бы хотел вызвать Патронуса. Сразу вспомнилось, даже нет, не вспомнилось - _накатило_. Моментально захотелось чего-то безыскучно-согревающего, морского, гитарно-музыкального, деньрожденческого, бесконечно теперь уже далекого, чтобы _они_ вокруг, и теплая вода, и ветер соленый в лицо, и ночь, и уши горят, и камни пахнут чем-то пряным, и капли на тебя с кого-то капают, и вокруг огни Геленджика., и тебе что-то кричат... Черт, что бы там дальше ни было - я уже прожил жизнь не зря.

Нам шепчет что-то по ночам дыхание прибоя,
И чаек голоса звенят, как струны мандолин.
Запомни - если одинок, не вынесешь ты боя,
И так легко пойти ко дну, покуда ты один.

Когда один, любая мель становится могилой,
И солнце не согреет ввек твоих упрямых скул.
Когда один, любой моряк не представляет силы,
И даже самый грозный флот - наживка для акул.

Но если наша жизнь, как матч - то выиграешь тот матч ты.
Вот наши руки и сердца, корабль и штурвал,
И это красивей сирен, прочней и выше мачты,
И так легко, как будто бриз тебя поцеловал.

И шрамы пусть к весне болят, храня клыки чудовищ!
Пусть жизнь, куда не посмотри - извечный абордаж!
Но то, что держишь ты в руках, ценнее всех сокровищ,
Ведь нас - таких пропащих нас - ты точно не продашь.

Так пусть ко всем морским чертям отправятся тревоги!
Ведь даже тьма - еще не тьма, пока горит закат.
Дороги только на земле, а в море - нет дороги,
И крепок ром, поют друзья, и вдаль плывет фрегат...

@музыка: The Dartz - Уеду, ребята.

---

Клайд

Клайд попадает под дождь, вымокая весь – от макушки до пят
Он дрожит и щурится, как драный февральский кот
Ждет автобус. Автобус едет, строится в левый ряд.
Клайд заходит, ругая решительно все подряд.
Автобус идет.

У него начинается насморк – ну как же не вовремя, черт!
Возникает желание высморкаться в отчет.
Офис давит, за окном что-то булькает и течет.
«Был славный Клайд, а теперь Господь взял, и его ужал.
Что-то я задолжал»

Заскакивает в автобус – за сегодня третий или четвертый раз
Пробежал по лужам, на джинсах, конечно, грязь.
«Клайд, ты как та ведьма – растаял, как леденец
Будешь ныть, как сейчас – тебе, конечно, конец.»
Водитель давит на газ.

И вот вырывается из всех своих опасных рабочих зон.
Приходит домой, одежду и волосы – хоть в отжим
Ставит сушиться одолженный кем-то зонт.
Вдруг улыбается – кто-то к нему бежит.
«Я дома, Джим!»

Джим сбивает его, «Эй, махина, ты уже не щенок давно, ты большой!»
Джим рад Клайду всей своей мохнатой ротвейлеричьей душой.
Клайд встает и смеется – наверху простили его должок.
«Там чудесный дождь. Пошли погуляем, дружок?»
И берет поводок.

@музыка: Башня Рован - Жабий Боюз

---

лытдыбр

Сегодня с ребятами задумались, чтобы было, если б Толкиен стал изучаемой в школе классикой, и по нему бы задавали рефераты. Начали придумывать темы к ним.

После шедевра "Роль фатальной двойственности в образе Голлума" никто думать уже не мог.

@музыка: Торба-на-Круче - Непсих